(do livro: O Amor Natural. autor: Carlos Drummond de Andrade. editora: Record.)

 

 

AMOR — POIS QUE É

PALAVRA ESSENCIAL

 

Amor — pois que é palavra essencial

comece esta canção e toda a envolva.

Amor guie o meu verso, e enquanto o guia,

reúna alma e desejo, membro e vulva.

 

Quem ousará dizer que ele é só alma?

Quem não sente no corpo a alma expandir-se

até desabrochar em puro grito

de orgasmo, num instante de infinito?

 

O corpo noutro corpo entrelaçado,

fundido, dissolvido, volta à origem

dos seres, que Platão viu contemplados:

é um, perfeito em dois; são dois em um.

 

Integração na cama ou já no cosmo?

Onde termina o quarto e chega aos astros?

Que força em nossos flancos nos transporta

a essa extrema região, etérea, eterna?

 

Ao delicioso toque do clitóris,

já tudo se transforma, num relâmpago.

Em pequenino ponto desse corpo,

a fonte, o fogo, o mel se concentraram.

 

Vai a penetração rompendo nuvens

e devassando sóis tão fulgurantes

que nunca a vista humana os suportara,

mas, varado de luz, o coito segue.

 

E prossegue e se espraia de tal sorte

que, além de nós, além da própria vida,

como ativa abstração que se faz carne,

a idéia de gozar está gozando.

 

E num sofrer de gozo entre palavras,

menos que isto, sons, arquejos, ais,

um só espasmo em nós atinge o clímax:

é quando o amor morre de amor, divino.

 

Quantas vezes morremos um no outro,

no úmido subterrâneo da vagina,

nessa morte mais suave do que o sono:

a pausa dos sentidos, satisfeita.

 

Então a paz se instaura. A paz dos deuses,

estendidos na cama, qual estátuas

vestidas de suor, agradecendo

o que a um deus acrescenta o amor terrestre.

 

 

A MOÇA MOSTRAVA A COXA

 

                                          Visu, colloquio

                                          Contactu, basio

                                              Frui virgo dederat;

                                                  Sed aberat

                                          Linea posterior

                                               Et melior

                                                    Amori.

                                                               (Carmina Burana)

 

 

A moça mostrava a coxa,

a moça mostrava a nádega,

só não me mostrava aquilo

— concha, berilo, esmeralda —

que se entreabre, quatrifólio,

e encerra o gozo mais lauto,

aquela zona hiperbórea, 

misto de mel e de asfalto,

porta hermética nos gonzos

de zonzos sentidos presos,

ara sem sangue de ofícios,

a moça não me mostrava.

E torturando-me, e virgem

no desvairado recato

que sucedia de chofre

à visão dos seios claros,

sua pulcra rosa preta

como que se enovelava,

crespa, intata, inacessível,

abre-que-fecha-que-foge,

e a fêmea, rindo, negava

o que eu tanto lhe pedia,

o que devia ser dado

e mais que dado, comido.

Ai, que a moça me matava

tornando-me assim a vida

esperança consumida

no que, sombrio, faiscava.

Roçava-lhe a perna. Os dedos

descobriam-lhe segredos

lentos, curvos, animais,

porém o máximo arcano,

o todo esquivo, noturno,

a tríplice chave de urna,

essa a louca sonegava,

não me daria nem nada.

Antes nunca me acenasse.

Viver não tinha propósito,

andar perdera o sentido,

o tempo não desatava

nem vinha a morte render-me

ao luzir da estrela-d’alva,

que nessa hora já primeira,

violento, subia o enjôo

de fera presa no Zôo.

Como lhe sabia a pele,

em seu côncavo e convexo,

em seu poro, em seu dourado

pêlo de ventre! mas sexo 

era segredo de Estado.

Como a carne lhe sabia

a campo frio, orvalhado,

onde uma cobra desperta

vai traçando seu desenho

num frêmito, lado a lado!

Mas que perfume teria

a gruta invisa? que visgo,

que estreitura, que doçume,

que linha prístina, pura,

me chamava, me fugia?

Tudo a bela me ofertava,

e que eu beijasse ou mordesse,

fizesse sangue: fazia.

Mas seu púbis recusava.

Na noite acesa, no dia,

sua coxa se cerrava.

Na praia, na ventania,

quanto mais eu insistia,

sua coxa se apertava.

Na mais erma hospedaria

fechada por dentro a aldrava,

sua coxa se selava,

se encerrava, se salvava,

e quem disse que eu podia

fazer dela minha escrava?

De tanto esperar, porfia

sem vislumbre de vitória,

já seu corpo se delia,

já se empana sua glória,

já sou diverso daquele

que por dentro se rasgava,

e não sei agora ao certo

se minha sede mais brava

era nela que pousava.

Outras fontes, outras fomes,

outros flancos: vasto mundo,

e o esquecimento no fundo.

Talvez que a moça hoje em dia…

Talvez. O certo é que nunca.

E se tanto se furtara

com tais fugas e arabescos 

e tão surda teimosia,

por que hoje se abriria?

Por que viria ofertar-me

quando a noite já vai fria,

sua nívea rosa preta

nunca por mim visitada,

inacessível naveta?

Ou nem teria naveta…

 

 

EM TEU CRESPO JARDIM,

ANÊMONAS CASTANHAS

 

Em teu crespo jardim, anêmonas castanhas

detêm a mão ansiosa: Devagar.

Cada pétala ou sépala seja lentamente

acariciada, céu; e a vista pouse,

beijo abstrato, antes do beijo ritual,

na flora pubescente, amor; e tudo é sagrado.

 

 

A BUNDA, QUE ENGRAÇADA

 

A bunda, que engraçada.

Está sempre sorrindo, nunca é trágica.

 

Não lhe importa o que vai

pela frente do corpo. A bunda basta-se.

Existe algo mais? Talvez os seios.

Ora — murmura a bunda — esses garotos

ainda lhes falta muito que estudar.

 

A bunda são duas luas gêmeas

em rotundo meneio. Anda por si

na cadência mimosa, no milagre

de ser duas em uma, plenamente.

 

A bunda se diverte

por conta própria. E ama.

Na cama agita-se. Montanhas

avolumam-se, descem. Ondas batendo

numa praia infinita. 

 

Lá vai sorrindo a bunda. Vai feliz

na carícia de ser e balançar.

Esferas harmoniosas sobre o caos.

 

A bunda é a bunda,

redunda.

 

 

O CHÃO É CAMA

 

O chão é cama para o amor urgente,

amor que não espera ir para a cama.

Sobre tapete ou duro piso, a gente

compõe de corpo e corpo a úmida trama.

 

E para repousar do amor, vamos à cama.

 

 

A LÍNGUA LAMBE

 

A língua lambe as pétalas vermelhas

da rosa pluriaberta; a língua lavra

certo oculto botão, e vai tecendo

lépidas variações de leves ritmos.

 

E lambe, lambilonga, lambilenta,

a licorina gruta cabeluda,

e, quanto mais lambente, mais ativa,

atinge o céu do céu, entre gemidos,

 

entre gritos, balidos e rugidos

de leões na floresta, enfurecidos.

 

 

MIMOSA BOCA ERRANTE

 

Mimosa boca errante

à superfície até achar o ponto

em que te apraz colher o fruto em fogo

que não será comido mas fruído

até se lhe esgotar o sumo cálido

e ele deixar-te, ou o deixares, flácido,

mas rorejando a baba de delícias 

que fruto e boca se permitem, dádiva.

 

Boca mimosa e sábia,

impaciente de sugar e clausurar

inteiro, em ti, o talo rígido

mas varado de gozo ao confinar-se

no limitado espaço que ofereces

a seu volume e jato apaixonados,

como podes tornar-te, assim aberta,

recurvo céu infindo e sepultura?

 

Mimosa boca e santa,

que devagar vais desfolhando a líquida

espuma do prazer em rito mudo,

lenta-lambente-lambilusamente

ligada à forma ereta qual se fossem

a boca o próprio fruto, e o fruto a boca,

oh chega, chega, chega de beber-me,

de matar-me, e, na morte, de viver-me.

 

Já sei a eternidade: é puro orgasmo.

 

 

BUNDAMEL BUNDALIS

BUNDACOR BUNDAMOR

 

Bundamel bundalis bundacor bundamor

bundalei bundalor bundanil bundapão

bunda de mil versões, pluribunda unibunda

                      bunda em flor, bunda em al

                      bunda lunar e sol

                      bundarrabil

 

Bunda maga e plural, bunda além do irreal

arquibunda selada em pauta de hermetismo

                        opalescente bun

                        incandescente bun

meigo favo escondido em tufos tenebrosos

a que não chega o enxofre da lascívia

e onde

a global palidez de zonas hiperbóreas

concentra a música incessante

do girabundo cósmico.

 

Bundaril bundilim bunda mais do que bunda

bunda mutante/renovante

que ao número acrescenta uma nova harmonia.

Vai seguindo e cantando e envolvendo de espasmo

o arco de triunfo, a ponte de suspiros

a torre de suicídio, a morte do Arpoador

                  bunditálix, bundífoda

bundamor bundamor bundamor bundamor.

 

 

QUANDO DESEJOS OUTROS É QUE FALAM

 

Quando desejos outros é que falam

e o rigor do apetite mais se aguça,

despetalam-se as pétalas do ânus

à lenta introdução do membro longo.

Ele avança, recua, e a via estreita

vai transformando em dúlcida paragem.

 

Mulher, dupla mulher, há no teu âmago

ocultas melodias ovidianas.

 

 

A CARNE É TRISTE DEPOIS DA FELAÇÃO

 

A carne é triste depois da felação.

Depois do sessenta-e-nove a carne é triste.

É areia, o prazer? Não há mais nada

após esse tremor? Só esperar

outra convulsão, outro prazer

tão fundo na aparência mas tão raso

na eletricidade do minuto?

Já se dilui o orgasmo na lembrança

e gosma

escorre lentamente de tua vida.

 

 

A OUTRA PORTA DO PRAZER

 

A outra porta do prazer,

porta a que se bate suavemente,

seu convite é um prazer ferido a fogo

e, com isso, muito mais prazer.

 

Amor não é completo se não sabe

coisas que só amor pode inventar.

Procura o estreito átrio do cubículo

aonde não chega a luz, e chega o ardor

de insofrida, mordente

fome de conhecimento pelo gozo.

 

 

ESTA FACA

 

“Esta faca

foi roubada no Savóia”

“Esta colher

foi roubada no Savóia”

“Este garfo…”

 

Nada foi roubado no Savóia.

Nem tua virgindade: restou quase perfeita

entre manchas de vinho (era vinho?) na toalha,

talvez no chão, talvez no teu vestido.

 

O reservado de paredes finas

forradas de ouvidos

e de línguas

era antes prisão que mal cabia

um desejo, dois corpos.

 

O amor falava baixo. Os gestos

falavam baixo. Falavam baixíssimo

os copos, os talheres. Tua pele

entre cristais luzia branca.

 

A penugem rala

na gruta rósea 

era quase silêncio.

Saíamos alucinados.

 

No Savóia nada foi roubado.

 

 

NO PEQUENO MUSEU SENTIMENTAL

 

No pequeno museu sentimental

os fios de cabelos religados

por laços mínimos de fita

são tudo que dos montes hoje resta,

visitados por mim, montes de Vênus.

 

Apalpo, acaricio a flora negra,

e negra continua, nesse branco

total do tempo extinto

em que eu, pastor felante, apascentava

caracóis perfumados, anéis negros,

cobrinhas passionais, junto do espelho

que com elas rimava, num clarão.

 

Os movimentos vivos no pretérito

enroscavam-se nos fios que me falam

de perdidos arquejos renascentes

em beijos que da boca deslizavam

para o abismo de flores e resinas.

 

Vou beijando a memória desses beijos.

 

 

O QUE O BAIRRO PEIXOTO

 

O que o Bairro Peixoto

sabe de nós, e esqueceu!

 

Rua Anita Garibaldi

e Rua Siqueira Campos.

(Francisco Braga,

Décio Vilares

nos espiando,

fingem que não?)

 

O calçadão na penumbra

andança que vai e volta 

voltivai

a derivar para o túnel

em busca do hímen?

Volta:

banco de praça. Bambus.

Bambuzal de brisa em ais.

 

O bardo e a garota amavam-se

nas guerras da Dependência.

Seria brinco de amor

ou era somente brinco.

 

5 de Julho (fronteira

do reino escuro)

à face

de casas desprevinidas

jogávamos nos jardins

e nas caixas de correio

volumes indesculpáveis

de alheias dedicatórias

pedacinhos.

 

Se salta o cachorro? Credo.

Saltam quinhentos mastins.

Ganem a traça

de amor sem regulamento.

Prende mata esfola queima.

Viu? É dentro de mim, é dentro

do bardo que estão ganindo.

 

Bobeira de bobo besta.

Passa de nove mil horas,

urge voltar ao sacrário

de virgem.

Só mais um tiquinho. Não.

Sou eu, rei sábio, que ordeno.

Ri. Rimos de mim. Ficamos.

 

Dedos entrelaçados

e desejos geminados

no parque tão pueril.

Praça Edmundo, olá,

Bittencourt de berros brabos.

Se acaso nos visse aos beijos

babados, reincidentes,

protestava no jornal?

  

Menina mais sem juízo

rindo riso sem motivo

no jogo de diminutivos,

sabe o que estamos fazendo?

Amor.

Não é nada disso. Apenas

primícias cálidas. Calo-me.

 

Viajar nos seios. Embaixo.

Por trás.

Se vou mais longe, quem vai

me segurar?

Se fico por aqui mesmo,

quem vem

me resserenar?

 

Passo vinte anos depois

no mesmo Bairro Peixoto.

Ele que a tudo assistia,

nada lembra, no sol posto,

deste episódio canhoto.